Estoy harto: 100 horas en Babilonia City
A modo de Mario Santiago Papasquiaro
Ahora podemos morir y tocar tu cuerpo
Mario.
100 horas en Babilonia City
Descargando esperma, fluidos y demás cetáceos.
Para limpiarnos el alma
Caos empuja nuestra excitación
Y así y así y sigue y sigue
La puta de 3 brazos y 8 ojos
Que escucha a Jim Morrison
Abriendo sus piernas en el baño
Abriendo sus piernas & su corazón de millones de dientes.
El cielo se pone verde
& nadie dice que este es un extraño sueño
De camélidos o de lagartos,
Dientes de lagarto en los burdeles,
En las entrañas.
Somos aquellos que anduvieron en el desierto
Sin respirar siquiera su
Propia deformación atómica.
No tenemos ojos
Pero la puta igual se mueve,
Igual como si fuéramos hombres
& nos exprime hasta el último centavo.
No somos Cristo pero ya están
Preparando todo para la crucifixión.
¿Acaso no es muy temprano para eso?
Babilonia City
Nos ha pedido músculos
& tarjetas de crédito
Babilonia City
Dice que no podemos vivir ningún romance
Pero sí rascarle
Los vellos púbicos
Las pelotas de oro
Esta es otra noche donde ordeñan nuestros sueños,
Nuestro hoyo inabarcable
& somos y no somos NADA
Pero la NADA es un ojo eléctrico
Nuestra barba de vidrio
Nuestro pequeño vals del tétano
Hombre Cocaína
Madre Cocaína, lo real es solo falsa substancia.
Cúbreme, álzame,
Santifícame,
Ahórcame en tu nombre de vidrio
Para despertar al eco del pánico: Dios del pánico
Paranoia nasal – viejas oraciones escondidas
A la santidad del cráneo
El espectador está impaciente – Madre
Desáselo todo y abre las puertas – Tus puertas
El ojo de tu reino,
Siempre,
Siempre tu reino /
Aquel ojo imaginario que nos hace ver
El nacimiento de inmensas deidades de yeso
[Histeria]
Y llantos y más y llantos / multitudes
De polvo que rezan
Dentro de estas cuatro paredes
Destruyendo estas cuatro paredes
(Bienaventurados todos aquellos que nacen sin tiempo,
Absolutamente solos, sin las ataduras de lo real)
–Madre
Madre, Madre
Si lo real es solo falsa substancia
Entonces, ¿qué me devolverá a la vida?
(Proyecciones pornográficas
A las dos de la mañana)
Madre—————-Madre
La madrugada es una especie de puerta
¿Es real el ruido de los taxis,
Proxenetismo en las esquinas,
Baños públicos,
Heroína como nueva cura para el espíritu?
Ahógame en tu templo.
Ahoga al espectador abominable que
Cae
Cae
Que inevitablemente
Cae
Cae
Sobre el éxtasis de tus evangelios
Fingiendo la absoluta iluminación de tus estados:
Iris – esquizofrenia
En los desiertos de la palabra
La belleza nos desprecia, Madre
¿Pero quién anhela la eternidad entre
Tantos escombros?
M
A dónde irás——————–me pregunto
Hasta cuándo seguiré huyendo
Despegando lentamente en ensueños amarillos
Que son como una hoguera
Aún puedes salvarte
De este terrible dolor en los huesos
Porque ya no existe nada
Porque esta es la última mañana del mundo
Y ya no existe nada
¿A dónde se va
Cuando ya no se tiene cuerpo?
A dónde irás——————————————— me pregunto
Y por cuánto
Portada: Cynthia Farmer
JOSE LUIS FLORES CÁNOVA (Lima, Perú)
Alguna vez quedó como finalista en el concurso “El cuento de las mil palabras” de la revista Caretas; desde entonces nunca más volvió a intentarlo. Ahora se dedica a perder cosas de suma importancia. Apenas escribe poesía. A veces da la impresión de que solo está de paso, lo que puede ser cierto. Le tiene pánico a las multitudes. Actualmente trabaja como mozo en un restaurante, empleo que, por cierto, está a punto de dejar.
Acabo de leer y la verdad no puedo dejar de masturbarme una y otra vez, José este es el mejor escrito que leí, al fin me cautivo cada una de tus palabras.
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