GRANDES
Sara come Patachi
y aquí, dónde no crece nada,
la cosecha es mañana.
Tomasa pela papas
y aquí, dónde no crece nada,
habrá sopa de chuño.
Dionisio atrapa lagartijas
y aquí, dónde no crece nada
volarán cometas mañana.
RABIA
Tengo la mancha húmeda
de frío y de tristeza,
a la cabecera de mi pobre cama.
Haciéndose grande
debilitando la madera
dónde construyo utópicos sueños.
Más arriba
la toalla de felpa amarilla,
persiana barata
para proteger el olor a leche materna.
Librándole batallas a orines retenidos
de rabia impotente para amanecer luchando.
SOY
Soy la noche que camina preñada de silencios.
La mañana celeste que llora como un viejo
y la tarde ceniza que sonríe al viento.
Soy silencio, soledad y miedo,
lluvia serrana que despeja el sueño,
sonrisa habitada de sus ojos negros.
Soy libertad no declarada.
Soy a veces risa, llanto estéril,
y mi voz no se cansa.
Soy espíritu, esperanza, soy retama de vida.
Soy la sombra que oculta tu nombre,
detestable rito de color y fuego.
